Para mí el blog hace años cuando termino los exámenes. Y como esta vez los he terminado en Marzo, pues en Marzo.
El blog surge de un deseo de contar la vida de un estudiante de medicina sin edulcorantes ni viajes épicos. Es decir, todo lo contrario a los libros sobre médicos que se vuelcan en la medicina y arriesgan sus vidas por un saber. He intentado explotar lo tétrico, tosco y rancio que tiene la medicina, para contraponerlo a las historias de mariposas y bisturí.
Y sí, la medicina (o al menos la faceta que conozco ahora) tiene mucho de tétrica, tosca y rancia. Es absorbente e intrigante, está llena de recodos llenos de información. Es agobiante y asfixiante, se enrosca a tu pecho como tuberculosis, asma. Le gusta verte llorar. Te sigue por los pasillos, pegada a tus pies como un velo de biofilm, huele a compost fundido, a polvo, a químicos. Es de color azul pálido, el reflejo de los fluorescentes.
Ahí estás, todas las mañanas levantándote. Con anemia. Produce lluvia durante tres horas seguidas, llena 1000 palabras en una hora. Sabes el esfuerzo de escribir. Sabes el valor de 1000 palabras. Plantéate una trombosis. Ahí sigues. Intenta entender esas 1000 palabras, grabarlas en tu cerebro con muescas en un chip. La textura blanda, suave y lúbrica de tu cerebro. Los libros con las páginas despuntadas y las tapas ásperas. Las mesas con la superficie irregular, acuchilladas del uso.
El conocimiento. El conocimiento profundo y líquido, en una cueva de calizas. Por eso sigues. Por pasar tu mano sobre ese agua prehistórica y poder entender por fin.
Así que me he dado cuenta de que hay más que las clases con las paredes color blanco incendio.
Pero no voy a explotarlo, porque yo comparto mi privacidad. No mi intimidad.
Por fin he cumplido mi sueño de ver a The Horrors en concierto.
No todo fue como esperaba, quiero decir, ninguno saltó a mis pies y me dijo "esto es amor a primera vista, deja bachillerato- ups, medicina, es que quieras que no ha pasado tiempo ya desde que les conozco- y vente de gira conmigo". Supongo que por muy horrors que sean una ostia de Álex le da miedo a cualquiera.
Llegamos tarde. Mientras estábamos en la cola vimos dos cosas:
a) Un tío que tocaba la guitarra arriba y abajo
b) Gente vestida bastante kinki
A primera vista lo que más llama la atención es el tío A.
Ilusos.
Total que pasamos dentro y nos encontramos con una sala más pequeña que el Independance 2. Tú te pensabas que aquello iba a ser la marabunta y solamente tres niñas se pelearon por ponerse en primera fila (cuando digo niñas, digo con los 18 cumplidos antes de ayer). Así que cómodamente nos pusimos en una segunda fila con vistas directas al escenario.
Hasta ahí bien.
Hasta ahí jodidamente genial.
De repente aparecen unos pipas que dejan una cerveza sobre el altavoz y babean: "This is a party, so... fuck off" y una marabunta kinki, de la cual yo sólo veo una horquilla en forma de mano huesuda se lanzan en un ataque de pogos.
Obviamente ese grupo eran Cerebral Ballzy. Minutos antes de que aparecieran había pensado en que era una lástima no haberme llevado a Echo, luego pensé que ella sería feliz en el hueco de mi armario en comparación.
La verdad es que el grupo estaba genial. A Álex, como no, le emocionaron. A mí me gustaron bastante, aunque creo que fue por el espíritu Sex Pistols de la era skater que desprenden, con sus letras sobre la pizza. El cantante, el tal Titus Honor iba tan colocado que era incapaz de abrir los ojos. Si lo hacían le aleteaban. Podían haberle dejado la vía ya puesta, teniendo en cuenta que era un firme candidato a rea. El guitarra (un tío guapísimo por cierto) se bebió tres cervezas en lo que duró su actuación y no había salido precisamente sobrio. En lo que tocaba pegaba unos saltos apoyándose en el altavoz que por suerte no acabaron ni con la crisma de nadie ni con la suya. Les dio el botellín a las chicas de delante, que como ángeles puros de 17 que eran se lo devolvieron a los pipas. Por un momento, estoy convencida, pensaron que las iba a violar o a tatuar o algo así.
De la primera fila hacia detrás le hubiéramos hecho ascos pocas.
Después de berrear un buen rato sobre pizza y chicas decidieron que se acaba el partying. Molaban, pero me apetecía que salieran The Horrors ya y ellos necesitaban sinceramente ordenar su sistema autónomo. Otra de las cosas que me sorprendió fue que ayudaron a recoger, y con la cogorza que llevaban, me parece un gran mérito. Quiero decir, yo soy incapaz de recoger el cable del portátil de forma decente cuando termino de estudiar (bueno, creo que hoy parecía Honor Titus con un epidídimo en los ojos, pero no estoy del todo segura).
Creo que voy a cerrar esta entrada aquí, porque a este paso acabaré colapsando el blog y como dice el Doctor House: tus entradas son demasiado largas.
La próxima la abriré con el ataque del moderneta.
No encuentro el setlist de Cerebral Ballzy. Así que os recomiendo que os metais en YouTube y les echeis un oído.
Este finde debería de haber hecho una de auto-ostracismo y haber incado codos como nunca, pero el viernes tenía un concierto de The Horrors y hoy expo, así que he decidido postergar el tema estudios para el domingo.
Qué decir, ha sido un día genial. Pero genial por la compañía. Creo que hasta que Genshi no suba sus fotos no voy a hacer un resumen de lo que me ha parecido el Expo. Por lo pronto me he llevado a Echo y la he sacado contadas veces. Si os digo que he cargado yo con ella la mitad del tiempo, os suponeis que no ha habido nada digno de fotografiar.
Como siempre, he llegado tarde. Al principio me he encontrado con Acuarelas y con el Doctor House, que ha afirmado que "no llegaba tan tarde como le habían dicho". 10 minutillos de nada, vamos. Después, sorprendentemente, el amigo Madre Superiora y la señorita Caufield han estado super puntuales. Me da rabia que haya faltado gente, pero supongo que una de las cosas que ha molado de hoy es que somos un grupo a deshoras.
La cola era pequeña y hemos llegado a las 12 del mediodía. Se nota la crisis, y se nota mucho. Otras veces buscábamos a gente para colarnos, hoy ni nos ha hecho falta. Estaba en uno de los pabellones grandes, pero el problema es que sólo han usado una parte y la calefacción se iba al pabellón de arriba y de abajo, es decir, hacía un frío de c*jones.
Madre Superiora tiene una fama que ni él se la esperaba.
Después hemos empezado a mirar stanes. He de decir que hemos congeniado todos mejor de lo que me esperaba, quiero decir, los médicos y los... no-médicos. Debe ser que estábamos todos de muy buen humor. Mientras dábamos vueltas una y otra vez a los mismos sitios la Madre Superiora ha decidido que iba a empezar su trabajo de tesis, que no sé muy bien de que iba, pero yo diría que lo podría titular: "Las nuevas Lolitas: lo que Nabokov hubiera escrito y lo que Humphrey Humphrey hubiera disfrutado."
El premio al mejor cosplay se lo doy a una chica de 15 años que iba de enfermera en bragas. Lo ha ganado porque en un stan le han dicho "bueno, mira, esta chica tan maja va disfrazada de putón."
Después hemos estado jugando a un juevo que se llamaba Dominion o algo así y el Doctor House me ha defraudado Tantas horas de videojuegos y hemos perdido.
Luego hemos comido con Álex, que venía de la ECH con su regalo por el día de la Novia Orgullosa. Nos hemos sentado en una especie de paraíso tropical a lo cutre, con un trozo de pizza al estilo Facultad de Medicina. Y ahí ha llegado la "mejor parte": la hora de mis oscuros secretos. Al menos ha servido para cohesionar un poco el día, porque creo que nadie me volverá a mirar así igual. Ha sido una época preciosa de esconder el pasado, pero Madre Superiora: te tengo una guardada y esto no es una advertencia, es una amenaza (xD).
Después hemos ido de compris... bueno, yo ya por la mañana he adquirido una camiseta genial a juego con la señorita C. :
Luego ha venido la señorita M. y hemos vuelto a dar vueltas, y vueltas, y vueltas... al final he acabado con una pulsera super chula de kodamas. Dicen que es un robo que me haya costado 12 euros, pero alguien se ha trabajado esas figuras y un diseño. A mí me pagan 12,5 euros por hora, y no creo que a su autor le haya llevado una hora. Además de qué en Tous tienes pulseras por el estilo con un diseño mucho más soso de plástico con baño de plata por 70 euros.
No me voy a poner a regatear con gente que sabe hacer su trabajo.
Luego hemos vuelto a compartir secretos oscuros y a maquinar, aunque nos hemos vuelto todos muy sosetes y hemos acabado echándonos unos vicios a un juego de la X-Box de peleas de Dragon Ball. Hacía tiempo que no me sentía tan friki. La verdad es que queríamos sentarnos. Añadir que Álex ha recibido una soberana paliza por parte de todos.
Después metro y cena con más oscuros secretos.
He flipado un poco yo también porque me creía más... cómo decirlo... "normal". Creo que sería esa la palabra idónea sobre mí. No sabía que hubiera un silencio tan grande entorno a mí. También he visto silencios enormes y visibles hoy.
El caso es que creo que esos silencios son parte de nuestro encanto.
Todo esto viene a raíz de una conversación de descanso mientras comíamos ranas de chocolate (no, mentira, KitKat es lo más parecido que hay en la complu, pero después de algunas clases el chocolate es necesario contra los dementores...) en el que nos enteramos de que una persona a la que queremos mucho ha conseguido después de muchísimo esfuerzo encaminarse en dirección a su sueño.
Y de aquí surgió una conversación, en la que mis amigas afirmaban que todo es posible. Pero yo creo que no. Bueno, no hace falta decir que suelo ser la nota pesimista-realista, pero tengo mis motivos para pensar que no todo es posible.
Primero, a mí me parece que uno tiene que asumir sus limitaciones. No entiendo por qué esto le parece a tanta gente muy negativo. Supongo porque en el fondo se confunde asumir las limitaciones con autoponérselas. Y no tiene nada que ver. Cuando empezamos anatomía y estábamos viendo la inervación del brazo, el profesor nos dijo que con práctica todo se consigue, sólo que algunos necesitamos más y otros menos. A lo mejor yo podría llegar a ser muy buena jugadora de baloncesto, pero tendría que echarle muchas más horas que un tío de 2,10 que lleva jugando desde los 7 años.
Mucha gente decide no medirse, tanto por un lado como por otro. Yo sé que ahora mismo ando totalmente descompensada, pero es lo que hay. Es lo que hay si quieres que tus clases consistan en ver una reconstrucción mamaria, como me han contado por ahí...
Y paso con esto al siguiente punto, ¿merece la pena esforzarse? Para mis amigas es un valor seguro. Para mí depende totalmente de la persona. Es difícil saber hasta dónde puedes llegar, pero saber hasta dónde quieres esforzarte para llegar no lo es tanto. Cuando esta amiga nos contaba los comentarios bien intencionados que minaban su autoestima, yo contesté que algunos irían a malas, pero otros serían simplemente consejos. Con el tema Selectividad me planteé muchas veces como segunda opción Biología. Soy de ese porcentaje que estudia medicina porque le interesa el cuerpo humano, y el tiempo me demuestra que no me he equivocado. Por eso pensé que estudiar seres vivos en general me sería más satisfactorio que aprender a tratar enfermos como pueda ser Enfermería. Y siempre tuve claro que uno puede tener mala suerte y que la primera opción no tiene por qué tocarte.
No me parecía que Medicina mereciera un viacrucis universitario.
Un año después, tuve un calvario en el Gólgota y todavía no he resucitado.
Así que realmente, uno y solamente uno valora lo que es necesario. Este chico, conociendo de cerca su sueño, creo que ha medido muy bien sus posibilidades y cuánto quería dar - que ha sido mucho, por cierto -. Y aún le queda, le queda mucho, pero se ha demostrado a sí mismo que puede con todo.
No me gustan los optimismos ciegos y descarriados, porque al final se acaban quedando en una vana sensación de poder que nunca conduce a nada. Pero tampoco el pesimismo pragmático del que hago gala en muchas ocasiones.
Tienen razón mis amigas, ya va siendo hora de que esto aparezca en mi vida:
PD: nuevo album de Kasabian. Ya tengo un concierto de The Horrors pendiente, pero si Kasabian no cae en exámenes no me lo quita nadie
"Da gusto ver a esta juventud tan feliz y tan contenta"
"1,5 millones de jóvenes con fe"
"Esta es la juventud del papa"
MENTIRA
Gasto económico: aunque el coste de las JMJ parece como cuando le preguntas al primo rico cuánto le ha costado la escultura hortera de la pastorcita y te dice "nada mujer, ¡es un regalo!", parece ser que en sitios con economías europeas sí están preocupados por el gasto que ha tenido. Prueba de ello es que no hay vídeo de la BBC que no hable del "debate raised because of the cost of the Youth World Day" mientras un calvo dice "beatos, beatos, iros a vuestros países a rezar".Y es que aunque peperos, y sociatas con intereses digan que un país de la envergadura de España no necesita cuestionarse los gastos de estas jornadas (palabra moderna donde las haya) en el resto de Europa se han dado cuenta de que Carlos V el Emperador y Felipe II hace tiempo que dejaron el poder. Y se están cabreando por estar sufragando la visita del Papa.
Gasto económico - nivel Comunidad de Madrid: Vale, estupendo. Sólo ha faltado obligarnos a los laicos de hacer de soporte para elevarles y que vieran mejor al Papa. Han tenido toda la semana cortado el eje Atocha-Colón y Alcalá-Recoletos, para los que no lo sepan, la aorta y las cavas de Madrid. Además, como ellos son santos y ligeros como espíritus, les han hecho una rebaja del 84%, Tú te jodes, por impío, pero ellos pagan 10 euros por un abono de 7 días. Yo pago 30,50 por todo el mes, peeero, porque soy menor de edad. En dos años, me ofrecen abonar más de 50 euros. Mientras que si tú eres un joven de 23 años con una camiseta amarilla y pinta de panoli te sale a 10 euros. Ala, por tu cara santa. Que si el Telepizza te quiere subvencionar la comida por mi estupendo, pero que yo sepa el Metro lo pagamos todos. Eso sin contar la sanidad, la policía, los servicios de limpieza...
Balance: aparte del metro, la apertura de colegios, todo tipo de facilidades... que es dinero que el Estado dejará de percibir. Cuando me dicen que los peregrinos pagan el 70%, yo les contesto que estupendo, pero si el otro 30% es del Corte Inglés, OHC y Caja Madrid, amigos, ese 30% se lo devuelve el dinero por obra social. Tal cual. Lo que pasa, y ahí no me muerdo la lengua sino que lo admito, es que el dinero que dejan los peregrinos se equivale con el que se desgravan las empresas. Pero lo que no cuadra es el gasto público (sanidad, seguridad, limpieza...). Y si algún Papafan os lo pregunta, tal cuál se lo decís. Que no hace falta ser un as en las finanzas para percibir que cualquier evento (desde estas Papaolimpiadas hasta las de verdad) acaban siendo una pérdida de dinero.
Civismo: con esto me remito al comienzo de la entrada. Todos dando la brasa con lo limpios y sanos que son los jóvenes como en contraposición a los perroflauta de Sol (estos eran los Papaguitarra) y mentira. Bueno, a parte de que cualquier concentración genera toneladas de basura y a estos lo que es el Medio Ambiente se la pela bastante, como jóvenes que son - ha dicho una compañera de clase - es normal que quieran divertirse. Y yo digo que sí, que claro, pero que el botellón no es una diversión sana. Quizá sus amigos controlen con el alcohol; bien, yo en los botellones a los que he ido han acabado con zumbadas escribiendo con hojas en el suelo, detenidos por la policía o pegándonos con puertas de discotecas. Y me consta que no soy la única, que se lo digan a los de Lloret del Mar. Pero claro, de repente veo a ex-compañeras de colegio célebremente conocidas por ir "más pedos que Alfredo" así en general, haciendo galas de ello, que se han apuntado a ir de voluntarias. En un vídeo de la Sexta sale una niña-perlacas diciendo que "eso no es un botellón" mientras la cámara enfoca a un sombrero-butanero meando en la Plaza de España. No, claro, eso es una comunión en la que en vez de Forma Consagrada hay Botella Recién Comprada.
Civismo II: los palos de Sol. Espero que rueden cabezas por todas esas agresiones gratuitas. No rodarán. Algunos policías necesitaban apuntarse a yoga.
Irrealidad: 1,5 de jóvenes - crisis de vocaciones - 13% de los jóvenes españoles yendo a misa = ¿demostración de poder?
Ostentación: dejo esto para el final. Porque mientras el Papa ha dado misa en un altar de 1,000,000 de euros; mientras los peregrinos tiraban la comida y daban vueltas por la calle, y mientras que se hacían Via Crucis con cojinetes de terciopelo, yo no paraba de ver sacos blancos diminutos siendo echados a la tierra.
Bebés de dos años de 6 kilos con madres acariciando los salientes de su espalda mientras chapurrean que los otros 4 de sus hijos se han quedado en el camino. Se han muerto. En los campamentos, asolan las pestes y las miserias. Sólo se ven mujeres, mujeres viejas y famélicas con pequeños cadáveres a su cargo rodeando una cazuela con arroz.
Un voluntario dice:
Les damos pasta de cacahuetes altamente concentrada; así también podemos ver si siguen siendo capaces de comer.
Y mientras, el Santo Padre y sus feligreses guarrean Cuatro Vientos.
Espero haberos dado argumentos por si algún Papaguitarra os dice que de sus impuestos también se pagan los abortos y el Orgullo Gay.
Pd1: quiero terminar de estudiar YA. Imposible.
Pd2: hay un sentido por el que esta entrada está en Helvetica. Os lo dejo aquí:
En medio de la sangría, entre la bronca de Tomás Moro y Juana la Loca sus palabras salieron disparadas como efluvios de borracho. Y ahí estaban, tan tangibles que cortaban el aire; pero no de una forma cortante como suena "cáncer" u "operación"; sino hiladas en una noche bochornosa de Septiembre.
Creo que ahí nos hicimos amigos.
Bajo los efectos de la sangría; aquellas palabras estaban deformadas y descolocadas, aún así reales. Tan reales como la historia a fascículos del polvo en los baños de Mordor; restringiendo las oportunidades de hacer nada salvo consolar. Alguien lamentó tomar una decisión esa noche que recuperó dos meses después, pero en general todos ganamos una oportunidad.
Antes de ese día ya le habíamos visto llorar; porque es de los únicos capaces de llegar a la fase depresiva del alcohol sin acabar tirado por una esquina. Y ese verano él ya había comenzado con su vida díscola de pecador. Pero igual que aquella noche pasó de ser Barney Stinson al más triste Walter White, hace poco dio otra vuelta de tuerca.
Al menos, tiene justificación para ser un vicious vicioso.
El otro día también lloró; a mí el vodka me hace ser promiscua y a él deprimirse a las tres de la madrugada. Qué le vamos a hacer. Aún así, solamente para que en la próxima crisis alcohólica llores porque la gente come carne, te diré una cosa:
- Celebrar los cumpleaños es una mierda
- Porque celebras que hace X años tu hogar se estrechó, perdió el líquido, se te quedó encajada la cabeza en algo acolchado que no hacía más que contraerse y aplastarte los sesos; te pusiste nervioso y querías salir. Y sales en una maraña de sangre y mierda ajena para que algo vestido de azul te coja y te arrastre a una lámpara extraña; hace frío - el mundo es raro - dónde estoy te toqueteen; te obliguen a moverte y te vistan para llegar a unos brazos que te suenan.
- Hoy hace 20 años aún eras un ser indefinido, inocente y feliz nadando en un mar de líquido amniótico sin necesidad de ver ni de escuchar ni de sentir.
Cuando era pequeña e iba al pueblo, en uno de esos ratos que me daba por jugar con mis amigas corriendo; las señoras del pueblo - muy amables ellas, preocupadas por la seguridad y nuestra psicomotricidad - se asomaban a la ventana de cristal y ganchillo que daba al parque gritando, "¡Coñe las niñas! ¡Que os vais a matar, que vais como pollos sin cabeza!"
Todo esto viene porque la generación de mi abuela se traumatizó al ver como un Ambrosio, Severiano o Higinio le dio un hachazo a un pollo provocando un acto reflejo que hizo que este corriera cuan Maradona en sus buenos tiempos persiguiendo su cabeza hasta volcar y caerse de la mesa.
El otro día, comentamos en la cena lo que pasó en Sol. Yo, progre de una ideología como uno debe de ser a los 20 años y Álex dijimos lo mal que nos parecía que cargaran. Lo inhumano y lo dictatorial de la acción.
Y mi madre nos contestó que vale, que muy bien, que los policías cumplían órdenes y que si los indignados pensaban que iban a llegar a algún lado tomando plazas. Que aquello necesitaba constituirse en algo, un partido político, en una asamblea de vecinos como en los tiempos del franquismo o en una ONG, pero que aquello era un despropósito y una guarrada.
Así que, después de un rato, me levanté y me fui, muy indignada.
Porque es que mi madre llevaba toda la razón. Es que como ya vi hace tiempo (Indignada), el movimiento 15M se ha convertido en un cambio radical de plazas en vertederos. Es que en breve dejarán de ser los de Sol para ser los Palomos. Y en mi opinión es estúpido estar sentado en una plaza recibiendo ostias de policías y arranca-piercings cuando no luchas por nada.
Vamos a ver, si yo en Septiembre me siento en medio de la clase y grito "¡Quiero un cambio!" lo más que conseguiré es interrumpir las clases, conseguirme un suspenso y caerle mal a mis compañeros (incluso a los que no me han visto el pelo) por no dejarles dar clase. Si en vez de eso, me quejo por ejemplo de que por mucho espacio histórico que sea las sillas son de antes de que estudiara Ramón y Cajal y nos ponemos a hablar con profesores, decanos, a recoger firmas y ya entre otras hacemos una sentada... pues aunque no consigamos nada será un movimiento positivo que no supondrá que nadie se quiera poner conmigo en los trabajos.
Y aquí pasa lo mismo. Con paz, amor y plazas ya no se consigue nada. Estuvo bien para concienciar, pero los remanentes que ahora quedan son vistos como un estorbo. Se necesitan objetivos, objetivos de verdad y no un pensamiento general bohemiamente (vale, en español no se puede poner bohemiamente, pero os pongo bohemianly y pensais que soy Hemingway), un pensamiento general bohemiamente apolítico de una rastapija con funda jamaicana en la Blackberry. No es luchar contra los recortes sociales y el paro y el Papa porque sí.
Es reunir firmas para que la edad de jubilación no sea superada, teniendo en cuenta que esas firmas tienen que llegar a Europa.
Es hacer un manifiesto que llegue a cumbres más altas diciendo que no se debería de permitir un movimiento confesional de esa magnitud.
Pero los que van a ver al Papa tampoco tienen culpa de la crisis ni de que se le haya antojado pasar por Sol. Es como cuando Mick Jagger se cayó de una palmera, si eres fan suyo encima te da penica que se hiciera pupa. Y fastidiando a esta gente, lo único que vamos a conseguir es ser los 15Mataos.
Y los únicos mataos que merecen la pena son estos:
Ayer, cuando le pasé a Álex la entrada de Kidz a las 5 de la mañana me dijo que el vídeo de buenrollero nada. Y puede ser porque hace poco vimos Hellraiser, pero creo que cuando vio al niño se vio a él con dos años siendo acosado por Pinhead (Pinhead por mutilaciones sexuales, no por microcefalia).
Total, que me dice "de buenrollero el vídeo na-da".
El vídeo de la discordia es este. La canción es muy buenrollera, muy del estilo glam y también de tener un tono majete para bailar en las indie-discos, pero yo me quedé en el vídeo fandom y no vi este.
Si lo poneis, vereis a un niño de algo menos de dos años (un toddler, vamos) siendo atormentado por un montón de bichos de cartón-piedra con una BBmother04324 (vamos, una de esas tías que conducen con la BB para contarse que no les va nada el rosa palo).
Sí, buenrollero poco.
Así que busqué en mi test virtual las múltiples opciones. En este caso son dos:
a) Que al niño le prepararon muy bien, le enseñaron que los monstruos eran de mentira, le dejaron jugar con él y le hicieron llorar un poco para grabarlo. Como sale en este vídeo.
b) Que sus padres le vendieron por un plato de lentejas con brilli-brilli y va a acabar peor que young Albert
Así que para quitarnos el mal sabor de boca, dejo un vídeo que SÍ QUE ES BUENROLLERO PD: soy guay y moderna porque tengo una contraentrada
Si tengo la pareja adecuada, o si sigo con ella, embarazarme. Tener hijos.
Comprar una casa grande y bonita; nada de feudos prefabricados.
Trabajar de doctora.
Desde el presente, siempre parece que todo va a salir bien porque tu forma de hacer las cosas es la mejor. Alguna dificultad, pero nada que no se supere en hora y media (mierda de formato hollywoodiense); vas a elegir el mejor trabajo en el que te van a contratar enseguida, tus hijos van a ser inteligentes y modositos, encontrarás el piso perfecto, vencerás a la fuerza de la gravedad y tu vida será modesta, pero plena.
También hace tres años, creía que tendría un novio pijales, sería lo que la Madre Superiora llama "una zorra anoréxica", la moda no implicaría ir desarrapada por la calle, los locales cool serían el triple de cool y medicina más fácil que bachillerato.
Y afortunadamente, nada de eso ha salido como yo quería hace tres años.
Hoy ha salido el tema y aún no sé muy bien por qué. A veces la necesidad de sincerarse se impone a cualquier momento y lugar; ya ves tú, un día estúpido después de mirar juegos para la XBox y sujeta-tetas (¿qué otro nombre le das a ese cacho-tela que hace que los pezones se te incrustren en los bronquios?) alguien se ha abierto. No me equivoco si digo que por segunda o tercera vez.
Y me da miedo no darme cuenta si pasa algo parecido. No sólo con unos hijos futuribles, sino ahora. ¿Cómo enseñas a alguien que eso se tiene que contar? ¿Se puede superar esa vergüenza mortal? Para mi carácter siempre ha sido obvio, "si pasa se cuenta y se busca ayuda", pero para otros no lo tengo tan claro. En todas las familias fluctúan diferentes valores, y es la propia personalidad inherente del individuo lo que hace que se quede con algunos. ¿Por qué algunos eligen el orgullo y la vergüenza? ¿Por qué?
Aún así, prefiero a uno del bando oprimido al opresor, el oprimido es pasivo y en cualquier otro lugar puede ser normal, el opresor siempre va a oprimir. Para que luego todo termine en un baño de sangre Tarantiniano. Y no tiene un jodido sentido sufrir así. No tiene un jodido sentido amargarse para hacer un Kill Bill de barrio.
En fin, muchas gracias a dos personitas muy especiales por ser fuertes hoy.
Una de ellas ha volado de "party animal" a "sleeping lioness".
La otra, la otra sigue siendo tan especial como el primer día.
Dejo un vídeo tan buenrollero porque todos sabemos que no todo han sido malos momentos.
Contrólate Toma sólo lo que necesitas de mí Una familia de árboles creciendo, esperando a ser encantados
Y sí, la medicina (o al menos la faceta que conozco ahora) tiene mucho de tétrica, tosca y rancia. Es absorbente e intrigante, está llena de recodos llenos de información. Es agobiante y asfixiante, se enrosca a tu pecho como tuberculosis, asma. Le gusta verte llorar. Te sigue por los pasillos, pegada a tus pies como un velo de biofilm, huele a compost fundido, a polvo, a químicos. Es de color azul pálido, el reflejo de los fluorescentes. 
