Lo no-vivido

Este Agosto para mí ha sido un no-verano. Tampoco es que yo sea de estas personas que se visten de ibicencos en cuanto abren las piscinas y fingen vivir en una película de Lizzie McGuire, pero ahora mismo hasta lo hecho de menos.

Dentro de ese no-verano de inglés, biblioteca y flexos, una sola experiencia me ha cambiado la vida. Un encuentro con la muerte en una vuelta al pasado. Una experiencia absolutamente cíclica que me ha dejado desarrapada. Quizá por eso estoy en la inopia con bioquímica; porque cuando uno se enfrenta con el dolor, la rabia y el pasado se queda atontado. Y como no sé qué me ha golpeado más fuerte, estoy haciendo un copy-down de todo lo que ocurrió. Desde que me subí en el bus verde de Larrea hasta el olor a esencia de coco de la puerta de mi habitación. Sin un discurso dominante, sin una tesis entre líneas, sin añadir una mentira; pero tampoco como un diario. Una big voice constante planeando desde lo alto de la coleta. Aunque, quienes hayais escrito alguna vivencia personal, sabreis que esto es imposible.

Esos dos días pertenecen a lo no-vivido. Por eso nunca hablo de los viajes en el blog. Para mí algunos momentos, en especial los viajes, pertenecen a lo no-vivido. Quienes me conozcais sabreis que yo no tengo privacidad. Hablo tan tranquilamente de los del 15-M como de mi invasión regular por las cándidas. Pero sí tengo intimidad. Como cualquiera.

Tengo miedos, y expectativas, y problemas y deseos freudianos que arrastro desde antes de nacer. Tengo conflictos heredados de tiempos bíblicos. Y en ese rincón de mi psique están almacenados muchos conflictos. Creo que soy sincera y no escondo ninguna vivencia allí; pero a veces ellas solas se pierden y aparecen un día por sopresa, como el día en el que Swanney, Álex y yo hablamos sobre la humillación fumando en la terraza. Y como ese día surgió, como ese día me apeteció hablar de ello, hablamos.

Quizás de esta copia surja un relato, con una tesis sobre el dolor, el recuerdo, la inocencia o las tres cosas a la vez, quizás saque una idea en limpio y la cuelgue en este blog o muy improbable lo envíe a un concurso, o quizás lo deje a medio escribir.

El caso es que mientras estudio bioquímica, aparecen en mi cabeza una cama amarilla de un hotel en Barcelona, el aire gris de Londres revolviendo unas sábanas empapadas, un cable de alta tensión saltando entre casas arboladas con el barniz de la muerte brillando a media tarde.

Todo lo que no salió en la 1

"Da gusto ver a esta juventud tan feliz y tan contenta"

"1,5 millones de jóvenes con fe"

"Esta es la juventud del papa"

MENTIRA

• Gasto económico: aunque el coste de las JMJ parece como cuando le preguntas al primo rico cuánto le ha costado la escultura hortera de la pastorcita y te dice "nada mujer, ¡es un regalo!", parece ser que en sitios con economías europeas sí están preocupados por el gasto que ha tenido. Prueba de ello es que no hay vídeo de la BBC que no hable del "debate raised because of the cost of the Youth World Day" mientras un calvo dice "beatos, beatos, iros a vuestros países a rezar".Y es que aunque peperos, y sociatas con intereses digan que un país de la envergadura de España no necesita cuestionarse los gastos de estas jornadas (palabra moderna donde las haya) en el resto de Europa se han dado cuenta de que Carlos V el Emperador y Felipe II hace tiempo que dejaron el poder. Y se están cabreando por estar sufragando la visita del Papa.

 

• Gasto económico - nivel Comunidad de Madrid: Vale, estupendo. Sólo ha faltado obligarnos a los laicos de hacer de soporte para elevarles y que vieran mejor al Papa. Han tenido toda la semana cortado el eje Atocha-Colón y Alcalá-Recoletos, para los que no lo sepan, la aorta y las cavas de Madrid. Además, como ellos son santos y ligeros como espíritus, les han hecho una rebaja del 84%, Tú te jodes, por impío, pero ellos pagan 10 euros por un abono de 7 días. Yo pago 30,50 por todo el mes, peeero, porque soy menor de edad. En dos años, me ofrecen abonar más de 50 euros. Mientras que si tú eres un joven de 23 años con una camiseta amarilla y pinta de panoli te sale a 10 euros. Ala, por tu cara santa. Que si el Telepizza te quiere subvencionar la comida por mi estupendo, pero que yo sepa el Metro lo pagamos todos. Eso sin contar la sanidad, la policía, los servicios de limpieza... 

 

• Balance: aparte del metro, la apertura de colegios, todo tipo de facilidades... que es dinero que el Estado dejará de percibir. Cuando me dicen que los peregrinos pagan el 70%, yo les contesto que estupendo, pero si el otro 30% es del Corte Inglés, OHC y Caja Madrid, amigos, ese 30% se lo devuelve el dinero por obra social. Tal cual. Lo que pasa, y ahí no me muerdo la lengua sino que lo admito, es que el dinero que dejan los peregrinos se equivale con el que se desgravan las empresas. Pero lo que no cuadra es el gasto público (sanidad, seguridad, limpieza...). Y si algún Papafan os lo pregunta, tal cuál se lo decís. Que no hace falta ser un as en las finanzas para percibir que cualquier evento (desde estas Papaolimpiadas hasta las de verdad) acaban siendo una pérdida de dinero.

• Civismo:  con esto me remito al comienzo de la entrada. Todos dando la brasa con lo limpios y sanos que son los jóvenes como en contraposición a los perroflauta de Sol (estos eran los Papaguitarra) y mentira. Bueno, a parte de que cualquier concentración genera toneladas de basura y a estos lo que es el Medio Ambiente se la pela bastante, como jóvenes que son - ha dicho una compañera de clase - es normal que quieran divertirse. Y yo digo que sí, que claro, pero que el botellón no es una diversión sana. Quizá sus amigos controlen con el alcohol; bien, yo en los botellones a los que he ido han acabado con zumbadas escribiendo con hojas en el suelo, detenidos por la policía o pegándonos con puertas de discotecas. Y me consta que no soy la única, que se lo digan a los de Lloret del Mar. Pero claro, de repente veo a ex-compañeras de colegio célebremente conocidas por ir "más pedos que Alfredo" así en general, haciendo galas de ello, que se han apuntado a ir de voluntarias. En un vídeo de la Sexta sale una niña-perlacas diciendo que "eso no es un botellón" mientras la cámara enfoca a un sombrero-butanero meando en la Plaza de España. No, claro, eso es una comunión en la que en vez de Forma Consagrada hay Botella Recién Comprada. 

• Civismo II: los palos de Sol. Espero que rueden cabezas por todas esas agresiones gratuitas. No rodarán. Algunos policías necesitaban apuntarse a yoga. 

 

• Irrealidad:  1,5 de jóvenes - crisis de vocaciones - 13% de los jóvenes españoles yendo a misa = ¿demostración de poder?

• Ostentación: dejo esto para el final. Porque mientras el Papa ha dado misa en un altar de 1,000,000 de euros; mientras los peregrinos tiraban la comida y daban vueltas por la calle, y mientras que se hacían Via Crucis con cojinetes de terciopelo, yo no paraba de ver sacos blancos diminutos siendo echados a la tierra. 

 Bebés de dos años de 6 kilos con madres acariciando los salientes de su espalda mientras chapurrean que los otros 4 de sus hijos se han quedado en el camino. Se han muerto. En los campamentos, asolan las pestes y las miserias. Sólo se ven mujeres, mujeres viejas y famélicas con pequeños cadáveres a su cargo rodeando una cazuela con arroz. 



Un voluntario dice:

Les damos pasta de cacahuetes altamente concentrada; así también podemos ver si siguen siendo capaces de comer.

Y mientras, el Santo Padre y sus feligreses guarrean Cuatro Vientos.


Espero haberos dado argumentos por si algún Papaguitarra os dice que de sus impuestos también se pagan los abortos y el Orgullo Gay.


Pd1: quiero terminar de estudiar YA. Imposible.  

Pd2: hay un sentido por el que esta entrada está en Helvetica. Os lo dejo aquí:

 

Lutero, ¿dónde estás cuando te necesitan?

Soy una persona tolerante. Con opiniones marcadas; pero tolerantes. Mi filosofía de vida es "mientras no toques la moral, haz lo que te dé la gana - siendo susceptible a comentarios -." Así que igual que siempre he apoyado y respetado a la gente de Sol salvo cuando un grupillo se puso a mear el Paseo del Prado, nunca he tenido problemas en que si a la gente le apetecía ver al Papa, pues oye que lo viera. También hay gente que se va al FIB, ¿no?

Ya, pero el FIB no corta las comunicaciones. Ni Glastonbury, ni T in the Park, ni siquiera Sol hasta que la policía quiso cargar, todos los festivales de música y en general grandes acontecimientos se hacen en explanadas que no molestan.

Bueno, pero cuando gana un partido la Selección, el Madrid, o los Futbolistas por el Analfabetismo se corta la ciudad. Manda c*jones, pero bueno, es una noche. La gente no tiene que ir al trabajo y normalmente no suele ser en fin de semana. Además, aunque últimamente la Selección arrase tampoco juegan tantos partidos como para cortar Madrid y aplastar copas; y el Madrid va como la ciudad: sin recuperar cabeza.

No se cierra el eje Recoletos-Prado y Gran Vía-Alcalá durante una semana ni aunque Stanley & Poor's nos dé la mejor calificación de deuda del mundo.

Tampoco se desvían los autobuses y se hace esperar a todo el mundo que curra por la zona de Cibeles-Gran Vía a pleno sol en Agosto. Que al Papa le den una gorra de propaganda del Telepizza, que como señor mayor que es le va a quedar estupenda.

Y ya el colofón: si eres cristiano apostólico y católico; el abono turista a 10euros. Si no lo eres, t¡te chupas los 50 euros!

....

Perdón, no somos, ¿un estado ACONFESIONAL?
Una señora con aspecto de llamar chusma a la gente que va en el metro, sorprendentemente no sé quién de tranportes, ha dicho con un tonillo muy claro y soberbio que usa esa gente que nació sabiendo que papi les iba a colocar, ha dicho que de los impuestos no va a salir el abono especial de los JMJ.

Y un periodista le ha dicho, ¿no va a recaudar el Metro MENOS DINERO?

La visita es privada, ¿las empresas organizadoras NO SE DESGRAVAN? 

200 confesionarios en el Retiro, el metro lleno de pijardas con camisetas verdes haciéndose fotos con la Blackberry en el metro, qué hago, ¿me pongo mantilla para ir a la biblioteca? ¿Me forro la carpeta de púrpura y pongo las gomas en forma de cruz? ¿Me separo a 3 metros de mi novio porque ir a más es pecado?

¡NO!

Porque YO ni TÚ ni NADIE deberíamos de pagar por las ideas de nadie. Porque el dinero del Estado está para pagar A TODOS SUS CIUDADANOS y no a UNA PEQUEÑA FRACCIÓN. Porque el Papa, si monta una organización, DEBERÍA DE HACERLO EN EL EXTRARRADIO COMO CUALQUIER OTRO ARTISTA de la mentira.  Porque NO SE DEBERÍA DE SUBVENCIONAR de NINGUNA FORMA a un movimiento MACHISTA, RETRÓGRADO Y HOMÓFOBO.

A mí me da igual que venga el Papa. Pero que Dios se lo pague, ¡NO LOS ESPAÑOLES!

Feliz cumpleaños

En medio de la sangría, entre la bronca de Tomás Moro y Juana la Loca sus palabras salieron disparadas como efluvios de borracho. Y ahí estaban, tan tangibles que cortaban el aire; pero no de una forma cortante como suena "cáncer" u "operación"; sino hiladas en una noche bochornosa de Septiembre.

Creo que ahí nos hicimos amigos.

Bajo los efectos de la sangría; aquellas palabras estaban deformadas y descolocadas, aún así reales. Tan reales como la historia a fascículos del polvo en los baños de Mordor; restringiendo las oportunidades de hacer nada salvo consolar. Alguien lamentó tomar una decisión esa noche que recuperó dos meses después, pero en general todos ganamos una oportunidad.


Antes de ese día ya le habíamos visto llorar; porque es de los únicos capaces de llegar a la fase depresiva del alcohol sin acabar tirado por una esquina. Y ese verano él ya había comenzado con su vida díscola de pecador. Pero igual que aquella noche pasó de ser Barney Stinson al más triste Walter White, hace poco dio otra vuelta de tuerca.

Al menos, tiene justificación para ser un vicious vicioso.


El otro día también lloró; a mí el vodka me hace ser promiscua y a él deprimirse a las tres de la madrugada. Qué le vamos a hacer. Aún así, solamente para que en la próxima crisis alcohólica llores porque la gente come carne, te diré una cosa:

- Celebrar los cumpleaños es una mierda

- Porque celebras que hace X años tu hogar se estrechó, perdió el líquido, se te quedó encajada la cabeza en algo acolchado que no hacía más que contraerse y aplastarte los sesos; te pusiste nervioso y querías salir. Y sales en una maraña de sangre y mierda ajena para que algo vestido de azul te coja y te arrastre a una lámpara extraña; hace frío - el mundo es raro - dónde estoy te toqueteen; te obliguen a moverte y te vistan para llegar a unos brazos que te suenan.

- Hoy hace 20 años aún eras un ser indefinido, inocente y feliz nadando en un mar de líquido amniótico sin necesidad de ver ni de escuchar ni de sentir.

Aún así, feliz cumpleaños.

Como pollos sin cabeza

Cuando era pequeña e iba al pueblo, en uno de esos ratos que me daba por jugar con mis amigas corriendo; las señoras del pueblo - muy amables ellas, preocupadas por la seguridad y nuestra psicomotricidad - se asomaban a la ventana de cristal y ganchillo que daba al parque gritando, "¡Coñe las niñas! ¡Que os vais a matar, que vais como pollos sin cabeza!"

Todo esto viene porque la generación de mi abuela se traumatizó al ver como un Ambrosio, Severiano o Higinio le dio un hachazo a un pollo provocando un acto reflejo que hizo que este corriera cuan Maradona en sus buenos tiempos persiguiendo su cabeza hasta volcar y caerse de la mesa.

El otro día, comentamos en la cena lo que pasó en Sol. Yo, progre de una ideología como uno debe de ser a los 20 años y Álex dijimos lo mal que nos parecía que cargaran. Lo inhumano y lo dictatorial de la acción.

Y mi madre nos contestó que vale, que muy bien, que los policías cumplían órdenes y que si los indignados pensaban que iban a llegar a algún lado tomando plazas. Que aquello necesitaba constituirse en algo, un partido político, en una asamblea de vecinos como en los tiempos del franquismo o en una ONG, pero que aquello era un despropósito y una guarrada.

Así que, después de un rato, me levanté y me fui, muy indignada.

Porque es que mi madre llevaba toda la razón. Es que como ya vi hace tiempo (Indignada), el movimiento 15M se ha convertido en un cambio radical de plazas en vertederos. Es que en breve dejarán de ser los de Sol para ser los Palomos. Y en mi opinión es estúpido estar sentado en una plaza recibiendo ostias de policías y arranca-piercings cuando no luchas por nada.

Vamos a ver, si yo en Septiembre me siento en medio de la clase y grito "¡Quiero un cambio!" lo más que conseguiré es interrumpir las clases, conseguirme un suspenso y caerle mal a mis compañeros (incluso a los que no me han visto el pelo) por no dejarles dar clase. Si en vez de eso, me quejo por ejemplo de que por mucho espacio histórico que sea las sillas son de antes de que estudiara Ramón y Cajal y nos ponemos a hablar con profesores, decanos, a recoger firmas y ya entre otras hacemos una sentada... pues aunque no consigamos nada será un movimiento positivo que no supondrá que nadie se quiera poner conmigo en los trabajos.

Y aquí pasa lo mismo. Con paz, amor y plazas ya no se consigue nada. Estuvo bien para concienciar, pero los remanentes que ahora quedan son vistos como un estorbo. Se necesitan objetivos, objetivos de verdad y no un pensamiento general bohemiamente (vale, en español no se puede poner bohemiamente, pero os pongo bohemianly y pensais que soy Hemingway), un pensamiento general bohemiamente apolítico de una rastapija con funda jamaicana en la Blackberry. No es luchar contra los recortes sociales y el paro y el Papa porque sí.

Es reunir firmas para que la edad de jubilación no sea superada, teniendo en cuenta que esas firmas tienen que llegar a Europa.

Es hacer un manifiesto que llegue a cumbres más altas diciendo que no se debería de permitir un movimiento confesional de esa magnitud.

Pero los que van a ver al Papa tampoco tienen culpa de la crisis ni de que se le haya antojado pasar por Sol. Es como cuando Mick Jagger se cayó de una palmera, si eres fan suyo encima te da penica que se hiciera pupa. Y fastidiando a esta gente, lo único que vamos a conseguir es ser los 15Mataos.

Y los únicos mataos que merecen la pena son estos:

Why don't you... save me?

Nosotros hemos terminado con el pasado, pero el pasado no ha terminado con nosotros. Magnolia

Mañana algo muy especial hace 18 meses. Ya anda, come casi de todo, está balbuceando sus primeras palabras pero sólo lo entendemos los que convivimos con esto a diario; y cada vez quiere tener más independencia. Aunque a veces se enfada y coge rabietas.

Hace un año, cuando estaba a punto de cumplir seis meses, un gilipollas intentó reventarle a mi novio el centro de la visión. Se quedó ciego temporalmente y salió corriendo; si venía a buscarme, ciego y atontado, sólo significaría que se ensañarían contra mí. Afortunadamente, la adrenalina respondió y para cuando llegó la policía pudimos irnos a casa sin tener que lamentar nada.

Hasta que pasé el día siguiente en el hospital. Llorando porque lo que más quería en este mundo no dejaba de cerrar los ojos. Todavía no sé a quién le consoló más las historias maravillosas de uno de los mejores viajes de la historia, si a ti o a mí.

Pasado un año, me dan igual las leyes, las indemnizaciones y la venganza por lo civil.  

Cada día doy gracias de que sigas a mi lado.


Y ahora dejo una canción de Magnolia, una de esas películas que hay que ver cuando te sientes atrapado.Sentirse atrapado o herido no es más que una falta de reconciliación con uno mismo.